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    “嗯。”陶渱点点头，“我知道那种感觉。

    假装坚强，其实心里慌得很。”

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    天完全黑了，湖边的灯亮起来。

    昏黄的灯光照在水面上，波光粼粼的。

    “你写剧本的时候，也会把自己放进去吗？”陶渱问。

    “会。”陈浩说，“每个角色都有我的一部分。

    马小军有，米兰有，于北蓓也有。”

    他看着湖水，“写于北蓓的时候，我想起我小时候认识的一个女孩。

    她跟男孩打架，爬树比谁都快。

    大家都说她没女孩样，但她不在乎。

    后来她搬家了，我再也没见过她。”

    “你想她吗？”

    “有时候会想。”陈浩说，“想她现在怎么样了，是不是还那么飒。”

    他停了一下，“写东西的人其实挺孤独的。

    你要钻进每个人的心里，感受他们的喜怒哀乐。

    有时候写完了，从故事里出来，会觉得空落落的。”

    陶渱看着他。

    灯光下，陈浩的侧脸看起来很柔和，但眼神里有一种她没见过的孤独。

    那是创作者才有的孤独，与人群隔着一层玻璃的孤独。

    她忽然伸出手，轻轻握住了陈浩的手。

    陈浩愣了一下，低头看她的手。

    她的手不大，手指细细的，握着他的手，很轻，但很坚定。

    “我懂。”陶渱说，“虽然我不写东西，但我演戏的时候，也有那种感觉。

    钻进角色里，再出来的时候，会分不清自己是谁。”

    陈浩的手微微动了动，没有抽开。

    他的手很暖，陶渱的手有点凉。

    两人就这么坐着，手轻轻握着。

    谁也没说话，但好像什么都说了。

    湖面吹来一阵风，柳枝轻轻摆动。

    远处有蛙鸣，一声一声的。

    过了很久，陶渱才松开手。

    她的手心出了点汗。

    “不早了。”她站起来。

    “嗯。”陈浩也站起来。

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    陈浩推着自行车，送陶渱回住处。

    路上很安静，只有车轮转动的声音。

    到了别墅门口，陶渱跳下车。

    “谢谢。”她说。
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